Carlos Drummond de Andrade

Desisto
de tudo quanto é misto
e que odiei ou senti.

Não serei o poeta de um mundo caduco.
Também não cantarei o mundo futuro.
Estou preso à vida…

Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.

Impossível compor um poema a essa altura da evolução da humanidade.
Impossível escrever um poema – uma linha que seja – de verdadeira poesia.

Que pode uma criatura senão,
entre criaturas, amar?

A mão que escreve este poema
não sabe o que está escrevendo

Do que restou, como compor um homem
e tudo que ele implica de suave,
de concordâncias vegetais, murmúrios
de riso, entrega, amor e piedade?

Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,
não cantaremos o ódio porque esse não existe,
existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro…

Uma necessidade urgente e rouca
de no amor nos amarmos se desola
em cada beijo que não sai da boca.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
Teus ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.

Antecipaste a hora.
Teu ponteiro enlouqueceu, enlouquecendo nossas horas.
Que poderias ter feito de mais grave
do que o ato sem continuação, o ato em si,
o ato que não ousamos nem sabemos ousar
porque depois dele não há nada?

Eu te amo porque não amo
bastante ou demais a mim.
Porque amor não se troca,
não se conjuga nem se ama.
Porque amor é amor a nada,
feliz e forte em si mesmo.